No hay conservadores/There are no conservatives

 No hay nada que conservar. ¡Alguien se habrá equivocado! Se nos ha entregado no llama ardiente, pero ceniza memorial. En este mundo, no hay un solo conservador vivo, pues no hay nada que conservar. Solo hay tristes enajenados, confundidos por las apátridas cenizas que se escabullen entre frenéticas digitaciones desesperadas, cual dedo emasculado que busca el rizo de una dama que ya no está. Eso que llamamos tradición es recuerdo, el presente arrebatado de escombro filosofal. Las ruinas de Roma descansan bajo tierra, como sus muertos, sus héroes y el último conservador. Aquel que se llame a sí mismo conservador, que se inhume junto con el objeto de su nostalgia antes de morir por revelación siniestra. Los conservadores son hombres sin tierras, sin bandera, sin nombre y sin historia. Hoy, conservar solo se puede en lo onírico, en alguna fantasía excitante del ayer que concluye al primer resplandor en el iris al despertar. No hay desnudo a quien vestir ni hambriento que amamantar ni sediento que saciar que desate el nudo que se ató para Dios. Dios ha muerto, así como el conservador. El conservador es hijo sin padre y, aunque la última brújula que todavía apunta al Norte lo guiara a él, no reconocería los vestigios de su padre. Triste y nostálgica es la existencia del conservador que, con ímpetu de ángel con sable pírico, defiende un Edén ignoto, un arca sin erario. Llamarme conservador sería llamarme nadie. Solo se es conservador dentro de los himnos gregorianos, el pan, Pedro y el vino. Yo me llamaría restaurador. Soy el ser más desgraciado de todos, anhelante de lo que ya no es, esperando el día donde el Divino regrese lo que ya no es a lo que es, el ayer al hoy. Espero el día que se exhume lo sagrado y que la tierra removida sea sofocante ataúd para los pilares de hoy. Aquel que ose llamarme reaccionario, ¡que muerda su lengua! Conservaré al Nuevo Mundo, sus pilares y sus pedestales, sus ídolos y sus páginas, oro y plata y, cual Prometeo, con ellos prepararé una hoguera incesante que encienda la llama del corazón bradicárdico de estos hombres.

There are no conservatives. ¡Who should we blame! We received not a burning flame, but memorial ashes. In this world, there is not one conservative alive since there is nothing to conserve. There are only the miserable and the alienated, confused by nationless ashes that slip through desperate and frenetic fingering as an emasculated digit that searches tragically for the ringlet of a lady that is no more. What we call tradition is but memory – the present snatched for philosophical debris. The ruins of Rome lie under the earth, as its dead, its heroes, and the last conservative. He who calls himself a conservative, ¡inhume yourself with the object of your nostalgia before you fall unto death by sinister revelation! Conservatives are nameless men, without lands, without flags, and without history. Conserving can only be done in the oneiric – in an exciting fantasy from yesterday that concludes when the first glint irrupts violently the dormant iris. There is no naked to clothe, no hungry to nurture, and no thirsty to satiate that may untie the knot ascribed to God. God is dead as the conservative is. The conservative is a fatherless child who, even if guided by the last compass that points north, would not recognize the vestiges of his father. Indeed, he lives a sorrowful and nostalgic life to the point that he would guard an ignote Eden, the arc without bestowal. Calling myself a conservative would be naming myself nobody. One is only a conservative between the Gregorian hymns, the bread, Peter, and the wine. I would call myself a restorer. I am the most wretched creature of all, longing that which is not anymore and the day where the Divine breaths something out of nothing, today from yesterday. I await the exhumation of the sacred and the suffocating sarcophagus for today’s pillars. He who dares to call me a reactionary ¡bite your tongue! I will conserve the New World, its pillars and pedestals, its idols and pages, its gold and silver. In Promethean effort, I will prepare an never-ending inferno that ignites the bradychardic hearts of these men.